Поэт без Музы или настроение по Булгакову...

Поэт без Музы, Муза без Поэта,
какая странная позиция в игре;
и на лучах качается планета,
тревожно спит собака в конуре,
вот гражданин в ворованных штиблетах,
ну а на вид – он весь аккуратист,
опять творит в культурных туалетах
больной писатель, чёрный морфинист…

В свинцовом небе плод его фантазий –
огромный кот по кличке Бегемот,
и заключительным итогом безобразий
угрюмый Воланд представление даёт;
неизлечим в желании согреться,
ворчит в прихожей доктор Борменталь,
скажи мне, кто поймёт собачье сердце,
полёт души в неведомую даль…

Здесь каждый третий – урождённый Швондер,
от Белой Гвардии не видно и следа,
одной рукой мне оформляют ордер,
другой сжигают, словно мусор, города;
здесь нет любви, её на трёх вокзалах
за жменю долларов бесстыдно продают,
я нахожу смешным в репертуарах
намёк на глупый обывательский уют…

Поэт без Музы – строчка без начала,
но всё же в поисках счастливого конца,
где Маргарита у окна встречала
вмиг постаревшего от горя мудреца;
он звался – Мастер, и лежал в больнице,
его сосед Бездомный был поэт,
а мне ведь тоже по ночам не спится,
тревожит душу за решёткой силуэт…