Там хорохорится мой убиенный враг,
правый по-своему, - я-то глупей в разы.
Шасть за околицу, в тайну веков, во мрак,
глядь - а проторено тыщами ног босых.
Видно, не скучно там. Видно, не страшно. Ложь -
всё, что рисуют монахи, жалеючи краски.
Что же ты, душенька, пятки мои грызёшь?
Рано ли, поздно ли, будет на улице пляска.
Что ж ты, опальница, солишь бульон трясин,
мечешься тундрами? Будет опять хорошо всё.
Там улыбается мой нерождённый сын.
Имя придумать бы - тоже мне, батя нашёлся.
Там
© Copyright: Михаил Марусин, 2014
Свидетельство о публикации №114070905926
Свидетельство о публикации №114070905926
Рецензии
