Рука тяжёлая поэта, осенней пылью,
Вдруг упала, на простынь белую листа.
Немного вдумавшись запела,
И танцевать по нём пошла.
Сколь слов минувших в днях седых,
Он пропустил и не направил,
На лист волшебный, чудный лист,
И сколько нежности растратил.
Он руки выбросил вперёд,
Открыв глаза, вздохнув поглубже,
И так хотел быть одинок,
И в то же время быть со всеми.
Свою гордыню как болезнь,
Что внутренняя мало толку,
Он победить так и не смог,
Растаял вскоре потихоньку.
Но там где лёд, и где вода,
Там облака белее снега,
И путь не будет так мокра,
Судьба простого человека!
/ что-то очень старое, даты не вспомнить /
Вместо пролога
© Copyright: Дмитрий Кныш, 2014
Свидетельство о публикации №114070905589
Свидетельство о публикации №114070905589
Рецензии