твердишь ты...

Твердишь ты, что, мол, ты мне - не ровня.
Откуда это знать тебе, малышка?
Я понимаю: никакая книжка
Не даст рецептов нынешнего дня.

Они все - о вчерашнем, о былом.
В них, словно в расписанье, - чётко-чётко.
За что - награда, а за что - решётка,
И как вести - в кровати, за столом…

А для меня вся жизнь - как бурелом,
И каждый новый шаг - преодоленье.
И горизонт всё так же - в отдаленье,
Я пру к нему без тропок, напролом.

Я лучше знаю, как ты мне нужна,
И даже больше - как тебе я нужен.
Твоею непорочностью контужен,
Свои пороки вижу - до рожна…

…Ты вновь твердишь, что ты мне не ровня.
Тебе бы, мол, кого-нибудь попроще.
Пройдут года - и, может быть, попросишь
За свой каприз прощенья у меня.
1972

***

В моём ли возрасте скучать
И тосковать по глазкам томным,
Когда на мне лежит печать
Кирпичной грудой многотонной?

Но вот скучаю и грущу,
Надежд на встречи не теряю
И скорбный груз по кирпичу
Снимаю –
Панцирь свой сдираю,

Ещё не зная, каково
Жить без такого облаченья.
…Кирпич последний снят, и - о! –
Какое сразу облегченье!
1972