Жизнь такая безделица,
а среда ей порука.
Потихоньку шевелится,
как вечерняя скука.
Всё идёт к середине,
за которой края.
Спят лучи на гардине,
молоком бытия.
Янтарём зажелтела
в душной комнате пыль.
Нет у лета предела –
свет его поводырь.
Раствориться хотел бы
в середине всего,
забывая ущербы,
как детей баловство.
Отчеканит среда мне
на неделю клеймо.
Но я ветреник давний,
отпускное бонмо…
9 июля 2014 год
Среда...
© Copyright: Игорь Писареков, 2014
Свидетельство о публикации №114070901763
Свидетельство о публикации №114070901763
Рецензии
