Поэт, что писал только правду

Под дождём он мокнет со шляпой в руках,
Просит на жизнь, поправляя повязку.
Кто он, и что у него за крах?
"Мама, расскажи на ночь мне сказку!"

Я подошёл к нему, а он мокрый весь
Как собака дворовая.
 - Что же, -
говорю, - у тебя за беда, отец?
Он мне грустно в ответ: - Совсем ты ещё юнец.

Он, оказалось, поэт. Благородный был.
Правду... за правду он - изгой.
За удары несчастной судьбы,
К нему все повернулись спиной!

 - Счастлив я всё же был,
Покуда был молодой.

Он писал о том, что крысы!
Крысы хватают золота крошки!
Уродливые! Нарциссы!
А кто-то донашивает  - зимою(!) -
старые
босоножки...

Я улыбнулся и пару монет кинул
В шляпу чёрную старика.
Он всё понял и тихонько
поправил шаль.
Спину слегка размял и -
место это покинул...

А я остался, задумавшись.
Было, наверное, над чем.
Как много правду несущих
душат.
Как много крыс золотых,
как в его стихах. Пора
по душе писать реквием.