Прости, дурака — я не хотел, чтоб так было.
Теперь мне, пожалуй, верёвку и мыло.
Я знаю: ты это всё не забыла,
Но хочется, чтоб знала одно —
Ты моя любовь, моя суша, мой океан, моё дно.
Вот такое — не смешное кино.
Ты хочешь убежать, уйти, но я не пускаю —
Твержу лишь: «Прости…»
Хочу дальше за руку тебя вести,
Но ты не слышишь.
Я вижу — как тяжело ты дышишь…
На стекле от выдоха — пар,
Ты станешь добрее, когда отойдёшь от глубоких ран…
Тогда ты придёшь.
Мы будем вместе идти вдоль парка,
На тебе будет моя серая парка.
Я обниму — не скажу ни слова,
Но ты поймёшь.
Девочка моя, почему ты мне врёшь,
Говоря, что никогда не уйдёшь?
Уйдёшь. Но не тогда — а сейчас,
В самый ужасный в моей жизни час.
В моём сердце охотничий нож —
И я им в себе ковыряюсь…
Не важно, как долго я каюсь —
Ты уже не придёшь.
Прости дурака
© Copyright: Илья Солодилов, 2014
Свидетельство о публикации №114070802876
Свидетельство о публикации №114070802876
Рецензии