Молочной пенкой чуть подернутая даль
парит в опасной близости у горизонта края-
твои глаза,а в них непроходящая печаль
вопросом "почему?" меня одолевает.
Синеет взгляд.Смуглеет кожа.
Едва ли уловимый аромат волос.
Молчишь.Жду в молчании тоже,
не зная,ответишь ли на вопрос...
Пришла.Ввалилась,если быть точнее.
И на диван со вздохом плюхнулась.
Была бы мебель чуть стекла прочнее-
от бесцеремонности такой бы рухнула.
Сидит.Невидимый узор
рисуя взглядом в потолке,
нога-об-ногу стягивает медленно
туфли на высоком каблуке.
Какая-то вся недовольная,уставшая,
раздражённая,
и,голову набок свесивши,показывает-
обречённая.
Ну,что ж!подступиться?спрашивать?
Наступая на те же грабли?
По опыту,вроде,знаю-ох,и зря,и не надо бы...
Но молчанье совсем затянулось,
застоялось густым киселём...
Улыбнувшись,спрошу:-Загрустилось?
Без улыбки в ответ:-Да...О нём...
Вопросы. Ответы
© Copyright: Владимир Пииров, 2014
Свидетельство о публикации №114070709682
Свидетельство о публикации №114070709682
Рецензии