Вчера он доел последнего друга. Ведь собака -
друг человека. Когда-то их было шесть. Однако
судьба… Седьмого, ближайшего, съела гангрена
рук, отмороженных дочерна, вверх поднимаясь по венам.
С той поры прошел день или вечность, разве упомнишь.
В мозгу монотонно - вперёд и вперёд, под шорканье лыж.
Кожи медь, лоскутами сползала. От солнца и палящего снега,
выжигающего, блеском, глаза и зовущего в белую негу.
Подожди, не спеши приглашать. Оба знаем, что
останусь в твоей криосфере навечно. И не греет ничто,
кроме мысли о том, что он, вероятно, первый так близок
к мечте! Сохраненный листок, карандашный огрызок
станут маленькой, тленной скрижалью последнего слова,
что услышит, узрит ледяная пустыня. Последним кровом
он выбрал её. В чьих объятиях, уже засыпая, почудится голос:
« Ты, почти что, дошёл до заветной мечты с названием Полюс!»
Первопроходцы
© Copyright: Сергей Кустов 2, 2014
Свидетельство о публикации №114070709013
Свидетельство о публикации №114070709013
Рецензии
