Наше время, как вязкая пыль...
Наше время, как вязкая пыль... Как побитая молью тень... Снежным комом растущий стиль... Перепачкан событиями день... Этот поезд в один конец... Где перрон перекошен и пуст... И сигнал отдаёт Творец... В синем воздухе плавя куст... Вновь печаль на его руке... Как голубка без оперения... И рекою течёт в реке... Масло дней... Боковое зрение... Наше время... Бессмысленный звон... Из событий, лежащих в копилке... Для кого-то сверкающий трон... Для кого-то дым из курилки... Не осмыслить и не понять... Только в этой пыли изваляться... И усталым себя ощущать... И попробовать изумляться... Наше время, как вязкая пыль...
© Copyright: Франс Де Симон, 2014
Свидетельство о публикации №114070708988
Свидетельство о публикации №114070708988
Рецензии