Безлюдны, пустынны поля Арагона.
Горячее солнце застыло на точке
Скрещения линий, слияния склонов.
Вокруг ни души, лишь иссохшие кочки
Топорщатся палками бывших соцветий,
Да темно зияют овечьих загонов
Пустые глазницы. Из дымки столетий
Хозяев былых проявляются тени,
Плывут по дороге и шепчут, как дети
На странно живом языке привидений.
И я, понимая их речь, перестану
Бояться того, что когда-нибудь стану
Такою же тенью без крови и плоти,
Дробящейся в горькой июльской дремоте,
Плывущей вперед, позабыв километры,
По желтой дороге, по белому ветру
Над этой пустыней, звенящей от зноя,
Бессонно и вечно, не зная покоя.
И буду являться машинам усталым
Загадочным рыцарем с белым забралом,
Несущимся прямо в июльскую пропасть,
На желтую мельницу - белую лопасть.
Июльский сюрреализм
© Copyright: Юлия Пескова, 2014
Свидетельство о публикации №114070707821
Свидетельство о публикации №114070707821
Рецензии