На смерть Булата Окуджавы

Ушёл Булат!Ушёл далече от порога,
И тихо затворил он двери за собой.
Но светят две звезды над старою дорогой,
Над Краковом трубач возносится с трубой.

Ушёл Булат, ушёл! Не возвратить на волос!
Не пособить ничем! Не сделать ничего!
Но слышится в душе такой знакомый голос,
Мне бесконечно жаль не слышащих его.

Ушёл Булат, ушёл! Наш трубадур во гробе.
Он жил меж нас и пел, пока не изнемог.
Теперь любой султан, в безумии и злобе,
Ему не посулит ни плаху, ни острог.

Что ненависть ему? Все оскорбленья - мимо.
И слухи - невпопад, и клевета - не в цель.
Он до конца не снял пропитанную дымом
Одежду школяра - окопную шинель.

Ах, песенки его: то цирк,а то походы;
Бесхитростны слова, мелодия проста...
Но первые глотки неведомой свободы
Он с песнями вливал нам в ждущие уста.

То цоканье копыт, то милая потешка,
То звоны бубенцов, то сабельный трезвон.
Но слышит их, как встарь, прекрасная Агнешка,
И всё стремится в бой десантный батальон.

Ушёл Булат...

Лето 1997 года.