V

Я о том, как борются иногда двое: интеллигент и конченый идиот.
Это будто стоишь, облокотившись на парапет балкона
Оперного зала с правильными колоннами.
Смотришь на сцену, всё понимаешь, любуешься.
В дорогом костюме, с билетом, не у спекулянта купленным.
Только стоишь ты в темных очках, потому что свет слишком яркий.
И облокачиваешься не потому, что от восторга не усидеть на месте,
А потому что ломает, бок колет, шатаешься и не можешь есть.
А позади тебя ржет знакомый во все горло сортирные песни.
Тот, кому в такой опере совсем не место.
Вроде хочется и то смотреть, и здесь похихикать.
И вроде друга не выкинуть, и перед богемными дамами стыдно.
Дрожащими руками подносишь бинокль к глазам,
Стараясь изо всех сил не поворачиваться назад.
И тебя дергают, сидя на корточках, съежившись, за рукав
В тот момент, когда играет кульминационная партия.
И кричат: «Слыш, погнали уже поскорее».
Ты глубоко вздыхаешь, шепчешь что – то про 10 минут.
Все аплодируют, встают, к выходу идут.
Кто – то с цветами, кто – то просто с блаженной улыбкой на лице.
А ты побыстрее, по черному ходу, на воздух свежий.
В баре по соседству уже чистят закопченную стойку.
Ты видишь по пути еще пару лишних знакомых.
Потом 6 утра. И ты спишь, как идиот, в коммуналке через дорогу.
А в голове, кто – то жалобно, скромно,
Робко, интеллигентно
Ave Mari’ю поет.

2014