Изломанная жизнь

О чем печалишься, березка белоствольная,
Что тяготит тебя, когда напала грусть?
Былой весной  казалась всем довольная,
Слова счастливые с твоих слетали уст.

В сережках, изумрудом сплошь расцвечена,
Бодрящий  свежий источала аромат,
Как девица казалась мне застенчивой,
Надевшей не по возрасту наряд.

Седой туман фатой тебя укутывал,
Ласкал луч солнца локоны твои,
И ветерок веселый  пел и  всё допытывал,
Искал, возможно, ветреник любви.

Я в майские деньки не раз сюда заглядывал,
Вдыхал с восторгом запахи листвы,
И глядя на тебя, раздумывал, загадывал,
Какой красавицей с годами станешь ты.

Промчалось время летнее, тропинка стала тропкою,
Но белую березоньку совсем не узнаю:
Поломана, расхристана, как сиротинка робкая,
Похоже, побывавшая в кошмарнейшем аду.

Скажи, каким чудищем такое дело сделано,
Каким ещё эпитетом его мне наградить –
Возможно, что уродиной, иль сатанистом-демоном,
Коль смог тебя безвинную на веники пустить.

Да, жизнь твоя поломана, краса навек загублена
И восхищения прежнего тебе уж не найти,
Но ты расти, пожалуйста, коль топором не срублена,
Даст Бог, тебе со временем  удастся зацвести.