Аватара

Поэма об Агнетте Оз


               

Из истории создания поэмы

Основано на реальных событиях. 12 июня 2012 г. на моей страничке на одном из сайтов, под недавно опубликованным стихотворением «Сентиментальные прогулки», некая вновь зарегистрированная на сайте Agnetta Os обратилась ко мне с просьбой воспеть в стихотворении и её. Между нами завязалась занимательная стихотворная переписка, к которой подключился и ряд других авторов сайта.
Всё это происходило на фоне некоторой депрессии, вызванной случайным утоплением при фотосъёмке с лодки моего большого фотоаппарата и ещё большего объектива, и в какой-то мере, это развлечение отвлекало меня от навалившихся проблем, в частности, от томительного ожидания вердикта сервисной службы (забегая вперёд, скажу, что технику успешно отремонтировали).
Итак, казалось бы, всё шло хорошо, и из получившихся диалогов можно было бы составить цельное ироническое произведение. Но внезапно  Agnetta Os удалила с моей странички всю ветвь этой поэтической переписки.
Тем не менее, я, очарованный её аватаркой и самой темой, продолжал работать над поэмой. А особенно продуктивность возросла после того, как одна старая знакомая  призналась мне, что под именем Agnetta Os пряталась она...
Вторая часть поэмы составлена из упомянутых диалогов, за исключением последней главы, опубликованной тогда лишь частично. Часть 3-я, а потом и 1-я, написаны позже.

           …Но всё ж  в итоге получилась
           «Поэма об Agnett’е Os»…

Прошу прощения у Константина Разумова (как мне удалось выяснить, это он – автор картины, которую выбрала в качестве аватары Agnetta Os) за использование сотворённого им изображения.
Но скажу, что, во-первых, моим оправданием является его молчаливое согласие в ответ на мой запрос в одной из социальных сетей. (А может, это был и не он, а кто-то из многочисленных поклонников или поклонниц его творчества, взявший себе в той социальной сети его имя и фотографию? Так или иначе, но информации о К.Разумове во всемирной сети Интернет немного, и она противоречива.)
А во-вторых, я же воспеваю его картину…
Вы видите её на этой страничке.

Paul f.Eshoff,
февраль, 2014


С  любовью, друзьям и соучастникам:
Агнетте Оз (Agnetta Os) и её аватарке,
Елене Мизюн (Елена Мизюн) (12.08.63-26.06.14),
Loon-aria (Ольга Барышникова),
Ирине Театровой (Ирина Театрова),
Юноне (Наталия Матвеева),
Гюргию (Юрий Никитин),
а также,
с уважением и восхищением,
картине художника Константина Разумова
п о с в я щ а е т с я . . .



1. Аватара

Agnetta Os

На аватаре пожелтелой
(Нет, не от времени – от слёз!),
Изящно изгибая тело,
Стояла ты, Agnetta Os.

Наклоном головы чаруя,
Застыла, ангел красоты, 
И шею, словно поцелую,
Случайно подставляешь ты. 

Мне кажется: вот-вот сорвётся
С губ нежно-тихое «люблю»,
И слышится, как сердце бьётся.
А может, я всего лишь сплю?

Твоё сиреневое платье,
Лица прелестного овал…
Ответь, о, с чьею благодатью
И кто портрет твой написал?!

Пусть мне виски покроет иней,
Но буду я пытать ответ:
Как описать изящность линий,
Создавших этот силуэт?

Как повторить (не кистью, словом!) – 
И повторить, и превзойти! – 
Свет нежный на цветке лиловом,
Уснувшем на твоей груди...

Ты, в неге, сладостной и томной,
Стоишь, не смотришь на цветы,
Полна какой мечты укромной?
И это ты – или не ты?...

В тиши пустыни ли бескрайной,
Иль в суета'х миров людских,
Мне не давала эта тайна
Постичь забвенье в снах своих.

Я у колдуньи брал отвары,
Аптекарь стал мне другом, но
Мой взор картина-аватара
К себе притягивала вновь.

Забыть, стереть, изгнать из сердца,
Сменить привычки, службу, кров...
Но разве может запереться
Поэт от собственных стихов?

Повешу супротив постели
Портрет, и стану я гадать:
О, кто же ты на самом деле?
Как это вычислить, узнать?

За аватарою чудесной
Таится кто, Agnetta Os?
В твоих глазах – простор небесный,
А пред тобой – букет из роз.

Или не роз?… – Букет пионов,
И ландыш в вазе голубой,
И ритм четвёртого пеона,
Соединяющий с тобой…

Пеон, второй или четвёртый,
Да хоть бы старый добрый ямб! – 
Предметом в этом натюрморте,
Agnetta, стать готов и я!

И той лиловою перчаткой,
Под цвет пиону на груди – 
Он то ль в объятьях дрёмы сладкой,
То ль на тебя тайком глядит; –   

Твоим кокетливым мизинцем,
Браслетом на твоей руке,
Подаренным, конечно, принцем,
И камушком в твоей серьге.

Я стать готов и чашкой чая! –
Испей его из губ моих! –
И, может, тихо остывая,
Я напишу свой лучший стих...

...Вот сине-алый бант на шее 
(Так назывался этот цвет
Давным-давно в галантерее,
А ныне – тёмный виолет):

Он оробело, осторожно
Груди касается твоей,
И, замерев на белой коже, 
И сам становится светлей.

(Здесь «О, счастливчик!»  я воскликну
В желаньи дерзком им побыть:
Там, на холсте, на миг возникнуть,
И этот миг остановить…)

А в этом, право, есть интрига:
З а в я з а н   б а н т   н а   у з е л о к,
И цвет персидского индиго
Уводит взор твой на восток – 

Туда, где солнце, встав над миром,
Струит в дома небесный свет,
И служит, может быть, визиром
Ему твоё окно, Agnett...

Бант бархатный или шелко'вый
(Спондей не в счёт) – ведь суть не в том,
А в том, что этот символ новый
Соединил нас узелком.

А вот рассветный луч (не я ли?)
Несмело в дом твой заглянул,
И на невидимой рояли
Он белым клавишем блеснул.

Вот к чашке тонкого фарфора
Он протянулся от окна.
(Ты – вот, стоишь, и этим взором
Глядишь, каких страстей полна?...)

И груш полдюжины он тронул,
Пронзил и винограда кисть.
Ужели от Господня трона
Стяжал Артист живую кисть?!

Не раз на выставке, в салоне
Услышит он: «Кель ампресьён!»... *
В размытом за тобою фоне
Чей силуэт скрывает он? –

Удачливого Арлекино... 
Конечно, это он; а жаль –
Не я стою в твоей гостиной,
Облокотившись на рояль.

И верно: «От избытка сердца
[стихами] говорят уста».*
О, мне ль открыта будет дверца,
Что дивной тайной заперта?

Но по'лно! – я скажу с печалью
Сентиментального Пьеро,
И вновь скрипит немецкой сталью
В тебя влюблённое перо...

______________________________________
* Quelle impression! (фр.) – Какая импрессия! (Как это впечатляет!)
* Библия.  Мф, 12:30



Волны

…Волнообразные движенья
Стихотворенья моего.
В нём и надежды, и сомненья,
В нём всё, а может, ничего.

Да, стих волне морской подобен:
То штиль, а то девятый вал; 
Вот он к брегам стремится, чтобы
Рассыпаться на гранях скал;

А вот волной на тихом пляже 
Стих набегает за стихом;
А может быть, мне кто-то скажет:
«Поэма, в общем, ни о чём…».

Как подобрать слова такие,
И как стихи сложить из них,
Чтоб описать… познать стихию,
Застывшую в глазах твоих?!...

Четырёхстопным, может, ямбом
Нестись по гребням этих волн,
Слетать по склонам, и упрямо
Для взлёта набирать разгон.

Быть может, выстроить мне строки
Пеонов чётных чередой, 
Чтоб сон твой хладный, сон глубокий
Взмутить стремительной волной.

Пиррихием стихотворенье
Низринулось, приподнялось,
Ниспало на одно мгновенье –
И снова в выси вознеслось!

Там, в неопознанных пределах,
Стих набирает смысл и вес,
Чтоб позже, в строфах отверделых,
На мир обрушиться с небес...


Agnetta Os (продолжение)

Свет солнца льётся на долины,
Но всё же тьмою скрыт ответ.
Как превозмочь неодолимый 
Бесстрастной участи запрет?

Как заступить за грань картины,
А может, времени и вёрст? – 
Дыханьем ветра, чортом, джинном! –
Туда, где ты, Agnetta Os...

Цвета, исполненные света,   
И совершенные черты…
…И вот, в пятнадцатый день лета,
В мою реальность входишь ты.

Из виртуального простора
Вступаешь в мой реальный мир, 
Зовя меня, легко и скоро,
На поэтический турнир.


Летопись самоубийственного лета

Когда влюбляются поэты,
То мир для них безумно прост,
И за мгновенье до рассвета
Весь день пред ними предстаёт.

Заслышав лиры отголосок,
Они встают от сладких снов –
И вот рождается набросок,
Что станет тысячью стихов.

И каждый слог предельно ясен,
И всей поэмы лёгок ход,
И мир поэтому прекрасен
И предсказуем наперёд.

...И он, в минуту грусти нежной,
Услышит этот смутный звук.
И грёза, призрачная прежде,
Покажется реальной вдруг.

И не страшит уж страшный зверь,
И по'лны света сны поэта,
Когда в его стучится дверь
Самовлюбийственное лето.

Он сам – как лето: весь – свеченье! –
Идёт по росному былью,
И новый день, как приключенье,
Он впишет в летопись свою.

Идёт... Не веря, что настанет
Однажды час тот роковой,
Когда в поэме он проставит
Последний штрих своей рукой...



2. Сентиментальные прогулки с…

«Сентиментальные прогулки»


…Так между ив я шёл, свою печаль
сопровождая…
         (Поль Верлен, «Сентиментальная прогулка»)

…Ах, наверно, таким бездомным
Не блуждал ни один человек
В эту ночь по улицам тёмным,
Как по руслам высохших рек...
         (Николай Гумилёв, «Сон»)


Сентиментальные прогулки
По руслам высохших ручьёв,
Где тянут руки с берегов
Корней забавные фигурки,

Изображающие мне
Меня, тебя и наши встречи,
Клонясь почти по-человечьи
К воображаемой волне.

И их дрожанье на ветру,
И хруст покорный под ногами
В свою настойчивую память
Я и сегодня заберу –

Туда, где не умолкнет пенье
В воде бликующих лучей,
И ив, глядящихся в ручей,
Ласкающее шелестенье.

Я помню время наизусть:

Твоих улыбок – и безумств,
Моих объятий, их гасящих,
И всех непониманий наших
Я помню время наизусть.

Я помню время наизусть,
Когда мечтания сбывались,
Когда в шептанье ив вплеталась
Мной не угаданная грусть…

Ты, может, тоже одинока
В плену теперешних сует.
Я узнаю твой силуэт
У заблудившихся истоков.

Из набегающих видений
Ты выбираешь лучший миг.
Мы смотрим в высохший родник
Бесплотных, призрачных мгновений.

(Paul f. Eshoff)



Пятнадцатый день лета 2012 года. Диалог

Наталия Матвеева (Юнона):
Дно пересохшего ручья,
Подобное кофейной гуще...
Но ни к чему гадать о сущем,
Ведь манит прошлое меня...

Его я знаю наизусть,
О нём поют, склонившись, ивы...
И так их нежные мотивы
Сентиментальны... Ну и пусть...


Agnetta Os [15.06.2012]:
Ты узнаёшь мой силуэт?
А я всё так же одинока...
Воспой меня в стихах, Поэт,
Как я светла и синеока!


Paul f. Eshoff:
На восхитительный портрет
Смотрел в печали я глубокой.
И было бы не дать ответ
И неучтиво, и жестоко.

Я воспою тебя стихами,
А может, и поэмой тоже –
От «авки» с нежными цветами
И вплоть до трепета по коже.

Я воспою катреном жарким
Все светлые твои черты...
...Конечно, только если ты –
Такая, как на аватарке. 


Agnetta Os:
Не будешь ты разочарован,
Нет расхождений и обмана.
Но если ты навеки скован,
Поэм не нужно, и романа...


Paul f. Eshoff:
«Навеки»... Скажем откровенно:
Из разочарований соткан
Мир бесконечный наш – и бренный.
(Но ты мне всё же вышли фотку…)

Не «скован» я, а «окольцован»,
И все мы в клетках, как птенцы.
Но в каждой клетке, право слово,
Свои взрастают беглецы.

К тому же, и из клетки можно
Воспеть тебя, как соловей…
(Пардон, напомню осторожно:
Ты вышли фотку мне скорей...)   


Agnetta Os:
Как ты напорист в нетерпеньи!
Так быстро я не расшифруюсь.
Воспой меня в стихотвореньи,
Издалека я полюбуюсь.

Представь, что я юна годами,
С глазами светло-голубыми.
Будь терпеливей к нежной даме
С копной волос, как шёлк, льняными.

Бела я кожей, без загара,
Я берегусь – аристократка…
Не доводи же до удара,
Воспой меня, пусть даже кратко!


Paul f. Eshoff:
Agnetta, будешь ты воспета!
Но кто ж за этой «авкой» скрыт?
Другой какой-нибудь пиит?
А  м о ж е т   б ы т ь ,   ж е н а   п о э т а ? . . .   


Гюргий:
О, Paul, зная Вашу слабость
Увековечить в фото мир,
Чтобы оставить людям радость
И красотой  пленять эфир,

Не жаждая затмить Агнетту
С её неброской красотой,
Вам высылаю фотку эту:
Три на четыре всей семьёй.


Paul f. Eshoff:
О Гюргий, я на этом свете
Зачётных видел много фот:
Три на четыре, сто на двести,
Анфас и вполуоборот;

Портрет, вдвоём, и целой группой;
Кот Басик; Люська (тоже кот);
Одну – разглядывал под лупой...
Но Ваша – просто СТОПИЦОТ!!!!!!!11111111…

...Но жаль: на ней Агнетты нету.
А значит, смысла нету в ней.
Ах, фотка [зачёркнуто] водка! Грусть мою развей!
Не сбыться, нет, мечте поэта... 


Ирина Театрова:
Не помогла стихов десятка...
Поник поэт и стал угрюм:
Осталась женщина загадкой –
Есть в этой барышне изюм...


Гюргий:
Иришка, чист и юн твой ум!


Гюргий (Paul f. Eshoff’у):
Далось Вам фото той Агнетты!
Давайте так: поступим проще –
Коль у Агнетты фото нету,
Пришлю Вам фото милой тёщи.


Paul f. Eshoff:
Нет, Вашей тёщи мне не надо.
«Суу'м куи'квэ» (жесть? Не жесть?). *
Но время – полночь (вот засада!).
Отбой в палате номер шесть…

 …Agnetta! Гюргий ЖЖОТ мой МОСК!!!!!!!!!!111111111
Кто ты? Признайся мне на милость!…
…Но всё ж  в итоге получилась
«Поэма об Agnett’е Os»… 

А можно так сказать ещё:
«Сентиментальные прогулки
По казематам нашим гулким».
За сим – Good  night.
Paul f. Esh'off. 

______________________________________
* Suum cuique (лат.)  Суу'м куи'квэ, Суум квиквэ – Каждому своё.



Agnetta Os:
Всем вам – полу'ночный привет!
Я вижу, здесь кордебалет?!!

И пусть отточенные шутки
Всех ублажают, веселят,
Ты так и не нашёл минутки
Чтобы воспеть мой нежный взгляд...

Повеселились мы немножко,
И будет. Где моя метла?
Я улетаю.
Бабка-Ёжка.
…Но всё ж румяна и бела...


Paul f. Eshoff:
О, нет, нет, нет! Agnetta, ты
Не можешь бабкой быть яга'стой!
Твой силуэт – он всё контрастней,
И всё отчётливей черты!

Так проступает из тумана
Нежданно контур корабля,
Иль в смутных абрисах земля
Встаёт пред очи капитана.

И хоть и то, или другое
Порой крушением грозит, –
Поэмы истинной героя
Сей факт нисколько не страшит.

И новый день настанет если –
Как путник, спившийся с пути,
Я разгоню туманы песней!
Не улетай! [зачёркнуто] Не уходи!...

…Встав поутру и выпив водки,
Я воспою Агнетту Ос –
Ту, что в сиреневом на фотке,
С копною шёлковых волос.

Копна волос – как шёлк, льняная,
И шёлковая, словно лён.
Глаз заводь светло-голубая
Меня опять заводит в сон…

Представлю я не только кожу,
Румяную, как белый цвет,
И возраст (осьмнадцать летъ)… –
Ведь я и грудь представлю тоже!

И пусть, по современным меркам,
Невинно декольте почти – 
Взглянув на аватарку ме'льком, 
Глаз не суметь мне отвести!

Потом я перейду ко взгляду.
Какой волнующий разрез!
(У глаз. Момент; пожалуй, сяду
Чуть ближе...) И волшебный блеск!

А цвет у глаз твоих! Синее –
Ну разве только небеса!
Увидеть чаю их во сне я,
Коли сомкну свои глаза...

Я восхищусь немного позже
Прелестной юностью твоей,
И вновь – твоей румяной кожей,
Что снега белого белей.

Потом опять дивиться буду
Копне волос, как шёлк, льняных…
Agnetta Os! Ты просто чудо!
(Мой стих во мне ещё не стих)

Достаточно ли ты воспета
В моих стихах, Agnetta Os?
Прошу: ответь на мой вопрос,
И… вышли фотку мне, Agnetta!

Услышь моё стихотворенье
На фоне множества других, 
И не ищи убегновенья
В круженьи стрелок часовых.

Отдай метлу аристократкам,
А ступа – пусть летит сама;
И дай разгадки всем загадкам…
…Пока я не сошёл  с ума! 


Agnetta Os:
…Мне лестно – стала я объектом
Твоих внимательных очей.
И вот воспета я Поэтом
В одну из сказочных ночей!

Довольно, Пауль, всё в ажуре,
Добилась дама жарких слов.
Ты гимн пропел моей фигуре,
Good night, bye-bye, приятных снов!


Paul f. Eshoff:
Вот неожиданный вопрос:


Loon-aria:
Т а к   о н   и   е с т ь   А г н е т т а   О с ? ! !


Гюргий:
Не слышал фразы я чудней:
«Агнетта – Пауль?».  Сам с собою
Вёл диалог он столько дней?
Чело в смятении рукою
Сдавил. Кто ж нынче я???
Белогвардеец? Юз? Юнона?
Максим или Лун-ария?

Виденья давят ум и совесть
И не дают ни лечь, ни сесть.
Вот Гоголь мне читает повесть
(я весь дрожу) «Страшна'я месть»!

Вот щит рекламный «Эшофф – Фото».
Под ним в слезах Агнетта Ос.
Палач, нагнувшись, с эшафота
Ей бросил прядь льняных волос!

А вот уж я – Зелёный зайчик!!!
Чего-то нюхаю в траве…
Мой шнобель круглый, словно мячик,
И шесть ушей на голове…

А вот меня уж двое! Трое!!
А Павлов пять!!! Агнеттов шесть!!!
О, Боже, что со мной такое?
Что это: розыгрыш иль месть?!?

Какая тут интеллигентность?!
Я возопил: «Да вашу ма-а-ть!!!».
А с неба эхом: «Трансценде-е-е-е-е-нтность!
Та, что не захотел понять!».

С слезой в глазу, в поту холодном,
Себя второго я обнял,
Крест-на-крест трижды целовал
И бросился во сна провал…

-----------------------------------
* Зелёный зайчик – интернет-мем в определённых виртуальных кругах, Зелёный Трансцендентальный Заяц с шестью трансцендентальными ушами (также: Зелёный Заец, Зелёный Зайчик, ТЗЗ, ЗЗ). ЗЗ перевернул в корне представления о поэзии большинства авторов одного из литературных сайтов. И, подозреваю, это не предел его трансцендентальных возможностей. Впервые ЗЗ появился 11.11.11 в стихотворении сетевого автора Андрея Балабаева «Трансцендентальность». Приобрёл популярность и завоевал сердца авторов и читателей различных возрастных категорий сайта в 2012 г. благодаря поэтическому конкурсу, на который было выставлено это стихотворение, сразу же ставшее культовым как за счёт множества пародий и неумелых попыток подражаний, так и вследствие беспримерной и необъяснимой симпатии, вызываемой ЗЗ…
…Впоследствии и сам А.Б., именно благодаря ЗЗ, получил на этом сайте в конкурсе «Автор 2012 года по версии читателей» абсолютное большинство голосов и стал победителем…

...Несмотря на неумело скрытое противодействие со стороны нового администратора сайта, а одновременно – и председателя, и «многочисленного» члена (может, так: «многочлена»?) счётной комиссии, активно продвигавшего в победители «своих» авторов; удалявшего голоса, отданные в пользу А.Б. и других народных (не администраторских)  лидеров конкурса, и объявляя таких авторов или читателей «клонами», заглушая не угодные ему голоса под иными предлогами, так же не имеющими отношения к чётко прописанным правилам сайта.
[Так, поводом для снятия голоса того или иного автора или читателя мог являться факт отсутствия его произведений… на других литературных сайтах (!!!) – т.е. это обстоятельство, по мнению, официально озвученному Администратором, свидетельствует о том, что автор является «клоном». Или, например, Администратором были объявлены «клонами» друг друга (т.е. признаны как один и тот же человек) авторы (читатели), один из которых на момент голосования географически (как впоследствии показало сравнение их IP-адресов) находился в Южном, а второй – в... Центральном (!) Федеральном округе России (причём сам Администратор изначально знал о несовпадении их IP-адресов, т.е. о том, что в данном случае голосовали разные люди). Ряд авторов, вполне очевидно не' являвшихся членами счётной комиссии – поскольку ими всеми одновременно (!!!) и единолично являлся многоликий Администратор сайта – и, соответственно, не имеющих ни малейшего отношения к подсчёту голосов, был обвинён Администратором в… фальсификации (???) итогов конкурса. При всём этом авторы, голосующие в пользу кандидатов, рекомендованных самим Администратором, подобным репрессиям не подвергались, несмотря на явную похожесть некоторых из них на то, что всюду называется «клонами» и «троллями».]
Тем не менее, ЗЗ неумолимо набирал голоса в пользу своего создателя – А.Б., и неуклонно шёл вверх, к победной вершине. В конечном итоге Администратору сайта, в ходе бурно текущего конкурса «Автор 2012 года по версии читателей», пришлось ввести дополнительную номинацию, с припиской: «…по версии Администратора», и, если «следовать букве», то дополнительная номинация должна иметь такое полное название:
«Автор 2012 года по версии читателей по версии Администратора» (это не опечатка. Это абсурд).
Победителем в дополнительной номинации стал основной конкурент А.Б., ещё более, чем менее, известный и талантливый автор – естественно, из числа активно продвигаемых самим Администратором во все ТОПы и на главные страницы сайта, и, что не менее удивительно, пришедших на сайт вместе с Администратором и по его приглашению, во второй половине 2012 года.
Во избежание получившегося абсурда Администратору следовало бы назвать свою дополнительную номинацию так:
«Автор второй половины бегемота [зачёркнуто] 2012 года по версии Администратора».
 




Сто тысяч фотокопий аватарки

…А оказалось, что – проснулся.
Рассвет спасительной рукой
Чела горячего коснулся
И окатил льдяной водой.

Ещё мучитель на обои
Зловещей тенью наползал,
Грозя мне причинить побои, –
Но за окном уж день вставал.

Вставало солнце над долиной,
Над замком, домом и избой,
Над хо'лмом тем, обильным глиной,
Лия' лучи перед собой.

И страх видений беспокойных
Исчезнул пред наставшим днём,
И сгинул во цветах обойных
Мучитель с вострым лезвиём.

Глотнув запретного «Боржоми»,
Вослед рассветного луча 
Сменил я все обои в доме,
Не вспомнить чтобы палача.

Но даже без воспоминаний
Пустым, унылым стал мой дом:
Не лечит время стены зданий,
И дом ветшает с каждым днём.

Зато – я часто Бога слышу,
И говорю о том всерьёз:
Ведь через съехавшую крышу
Гораздо больше видно звёзд.

Шли дни медлительной походкой.
Курить и пить я перестал.
За слово ма'терное плёткой
Себя я самоистязал.

И вправду, нет добра без худа:
Детей я перестал пугать
(Верней, их матерей), покуда
Без мата в сквер ходил гулять;

Ввиду отказа от куренья
Смог грудью полною вздохнуть
(Как будто ангел дух смиренья 
Послал в мою больную грудь).

И позабылися несчастья
В размеренном теченьи дней.
Лишь чья-то тёща снилась часто
Мне поначалу средь ночей.

Но это мигом излечилось,
Когда попал я в лазарет.
А чтоб чело не помрачилось,
Я стал писать Её портрет.

На потолке, полу и стенах
Её портрет я рисовал,
И фотоаппаратом «Смена»
Сто тысяч раз переснимал...


…О, кадров кузница – больница,
Родная клиника моя!
Кругом – приветливые лица
(Одно из них – конечно, я).

Главврач – он доктор вроде главный,
Но злющий, аки санитар, –
Подножки ставил мне исправно
И крал, прохвост, мой гонорар.

Всё норовил он «прикоммунить»
Мою заветную тетрадь.
Меня не смог он переплюнуть,
Но постарался оплевать.

Знать, мне завидовал он в том, что
Я стал главнее главврача,
И сна его лишал, уж точно,
Венец, что лоб мой увенчал.

О, сколько раз его Банхаммер
Над головой моей мелькал,
И (так должно быть в каждой драме)
Однажды всё ж в меня попал.

Когда меня он, кат голимый,
Низвергнуть с высоты не смог,
Моё чтоб опорочить имя,
Он лживый выдумал предлог.

Чтоб всем явить свою отвагу,
Меня в дуэль он заманил.
Как джентльмен, я выбрал шпагу...
...Он – тут же пулемёт схватил!

Причём два дюжих санитара
Держали за руки меня,
А третий – бабой (что с базара)
Пищал, стихи мои браня.

Смирительной рубашкой двое
Меня вязали; скотч – шестой
Накладывал одной рукою,
Второю – бил меня битой.

Вот шпагу в руку мне воткнули,
Надев на голову мешок.
«Теперь – сходитесь!»... Пули, пули...
(Одна задела мне висок.)

Про избиение младенцев,
Конечно, раньше я читал,
Но зверства от самих судейцев! –
Такого я не ожидал.

Безмолвною мишенью тира
Я на дуэли этой был.
И он, судья всего турнира,
Себе победу присудил.

Он, правда, спрашивал совета
У неподкупного жюри.
Но оказалось, что при этом
Он сам был каждым рефери.

Да, он был ими всеми вместе,
В одном-единственном лице
(«Не раб – рабовладелец чести»,
Так говорят о подлеце).

И члены всех комиссий счетных,
И секунданты с двух сторон,
И троллей голоса; залётных –
Всё это был «честнейший» он. 

Вплоть до директора спортзала
(Всех не вместить в один катрен) 
Единолично представлял он,
Как многоликий многочлен.

Когда же тихо я, но строго
Сказал: «Вы ж сами, сударь, – клон!», –
В фальсификации итогов
Я был тотчас же обвинён.

Немыслимо пахучим вздором
Админ [зачёркнуто] Главврач заполнил весь портал,
И громче всех «Держите вора!»,
Конечно, кто? – Главврач кричал.

И он – так делают лишь трусы –
Мой профиль тут же стёр до дна,
Украв мои призы и «плюсы»
И боевые ордена,

Не дав ответить мне с портала
В свою защиту пару слов
(Вот так, с отстоинством шакала,
Пинают трусы мёртвых львов;

Но лишь коснётся ветер шерсти,
Лишь шевельнётся львиный ус –
Без чести, устрашён до смерти,
Отскакивает тут же трус).

И, подавив волну протестов,
Что захлестнула жолтый дом,
Себе главврач «зачистил» [зачёркнуто] расчистил место
Администраторским кнутом...

...Что мне не помешало вовсе
Респект, признанье обрести
В больнице; а в Агнетте Осе –
Своё спасение найти.

Введённых санкций и в обход
Достать я мог бы лицедея,
Но был главврач такой урод –
Что не захочешь, пожалеешь...

В разгар сезонных обострений
И дефицита брома я,
Как широко известный гений,
Покинул жолтый дом, друзья.

(Оптимистично, жизнерадостно и жизнеутверждающе звучит «Весенний психиатрический марш» в исполнении Большого Психиатрического Оркестра им. Четвёртого Пушкина  из палаты №6)


…И прошлые забылись боли
(Врачам и дру'гам – исполать!).
Писать я стал всё больше, больше,
Всё чаще [зачёркнуто] чище [зачёркнуто] лучше стал писать.

И грусть стихов сентиментальных
Звездою [зачёркнуто] гаркнула [зачёркнуто]
Кометой канула во мрак...
...Лишь шесть ушей трансцендентальных
Потом нашёл я средь бумаг.

И всё былое всколыхнулось
Зелёным пламенем-огнём,
И в окна зайцем мне рванулось,
А на обои – палачом.

Я снова стал курить, и водку
Купил, и сразу вспомнил мат;
Забросил в дальний угол плётку
И утопил фатапарат.

И вот уже вторые сутки
Я фотки рву (сто тысяч штук),
А рядом – Страж, мучитель жуткий,
И Заец, их ближайший друг.



3. Агнетта Оз

Агнетта Оз и «Аве Оза»

О, мир без лжи и без коварства,
Где всем вопросам есть ответ!
В каких ты заповедных царствах?
Ты где?! Ты – есть? Ответа нет...

И каждым днём, и ночью каждой
Я изучал волшебный холст.
Дано ли мне узнать однажды:
О, кто она, Agnetta Os?

Невинна, словно дочь Эдема,
Чарует дьявольской красой...
Художник! Ангел – или демон
Твоею управлял рукой?

И дочерь Дьявола – иль Бога
Тобою изображена? – 
И с восхищением, и с тревогой
Я вопрошал у полотна.

Столь длительного помутненья
Рассудок мой ещё не знал.
Искал я выхода в кореньях,
И в библио'теках искал;

В сети' всемирной паутинной,
И в пыльной книге колдуна, – 
Но всюду был исход единый:
Бесчувственная тишина.

И безответного вопроса
Полны остатки серых дней.
Agnetta Os и «Аве Оза»
Переплелись в душе моей. 


Соломинка в тёмном омуте

Была ль она мила, пригожа?
Равно ответить «да» и «нет»,
И «я не знаю», и «возможно» – 
Никто не зрел  ея портрет.

Когда по воле злой судьбины,
Вопль безнаде'жья испустив,
Я бросил в тёмныя пучины
И камеру, и объектив,

И утерял стремленье к цели,
Как раб безвыходных глубин,
И мною то'тчас овладели
Тоска, уныние и сплин –

Никто не дал мне избавленья
От них: ни мой «живой журнал»,
Ни бог, ни царь, ни вдохновенье,
Ни сам Интернационал.

Лишь только летопись хранил я,
Что вёл я столько дней и лет,
Покуда не ослабли крылья
И стал немилым белый свет.

Листая ветхие страницы,
Я в них всё реже находил
Всё, чем хотел бы я гордиться,
Что прежде придавало сил.

Но память – может, только эта! –
Ещё была мне дорога'.
Всё остальное, с белым светом,
Отчаянья сокрыла мга. 

Никто под солнцем и луною
Не протянул десницы мне,
И я остался сам с собою.
С собою сам (наедине).

Мне в спину каркал чёрный ворон
И над душою джинн стоял,
А злобный гоблин тайно (вор он) –
Он летопись мою стирал.

И ржой перо моё покрылось,
В бумаге завелись грибки,
Бутыль с чернилами разбилась,
И ни терцины, ни строки.

И дни ползли чредой неяркой.
Но вот передо мной возник
Вдруг юзер с милой аватаркой.
«Agnetta Os»  её был ник.

Я смерть искал тогда. Однако
Сей образ был в тот час, мой друг,
Аки луч света в царстве мрака
Стезю нам указует вдруг

(Нет, здесь о страсти нет и речи:
Нырянье в омут головой,
Лобзанья, ожиданье встречи  –
Моя душа полна другой).

Так утопающий скиталец
Соломинке случайной рад,
И с новой силою, страдалец,
Гребёт к брегам быстрей стократ.

Ах, как она просила страстно:
«Поэт! Воспой меня, воспой!»,
При том, что маскою неясной
Она портрет закрыла свой.

Но коли ты поэт, то разве
Тебе ль бояться тёмных тайн?
Не для тебя ль то будет праздник,
Что для других – слепой туман?

И, горем страждущий горчайшим,
Бежал тоски я царство, и
Внял сим мольбам слезоточащим: 
Воспеть её в стихах своих.

Ведь ежели не я, то кто же
Ей, не имеющей лица,
На аватарку стих положит
За чаркой доброго винца?...

Не видя истинного лика,
Вслепую, наугад, ея
Опишет кто' портрет толикий?
О, кто же, ежели не я?!...

За ширмой образов подложных,
Портретов красочных чужих,
Искал я знаков, черт ничтожных,
Из коих сложится мой стих.

Как бы дарованное Богом,
Перо, отмытое от ржи,
От сна очнувшись с первым слогом,
В мой мёртвый стих вдохнуло жизнь.

Я выбрал стиль и слог высокий,
И увлекла меня игра,
И восхитительные строки
Слетали с кончика пера.

И, словно кистью, верным словом
Её черты я рисовал.
Её власам, устам медовым
Я дал и цвет, и запах дал.

Из слова вылепил я перси,
Обрёл объёмность силуэт,
И, может быть, из тысяч версий 
Я выбрал правильный ответ.

И, убежав уединенья,
На форум вышел я, поэт,
И возгремел стихотвореньем
На еле брезживший рассвет.

Згу сумрака строкой пронзая
(В пределах благочиния),
Я, вслед ответности не чая,
Хотенье выполнил  ея.

Ко мне вернулись устремленья
Из пустоты, из небытья,
И пламень возгорел из тленья,
И собрались на свет друзья.

Иных уж не было со мною.
Но тех, кто не забыл мой дом,
Я встретил чашею хмельною
И посвящением в альбом.


Во славу Вакха (Диони'са)
Мы пировали день и нощь.
Мой стих, по выходу из криза,
Приобретал былую мощь...



Виртуальные грехи

...Но той, душа полна которой,
Живущей в сердце, между строк,
Кто светит утренней Авророй –
Я слова вымолвить не мог.

За это предан был презренью
И обвинён во всех грехах,
Иных из коих, к сожаленью,
Не видел я и в сладких снах…

И посему, перо бросая,
Стыдом снедаем и тоской,
Свой профиль (римский?) прикрываю
Своею собственной рукой.

Пойду в харчевни и трактиры,
За пьяной чашей пития
Дабы своим рассудком сирым
Познать: «Нетъ вжизне щастiя!».

... ... ...
Возревновав к безликой «авке»,
Друг друга травим вновь и вновь.

А я же поясню для справки
Про опус мой сентиментальный:

Се – не любовь. Се – не реально.
Се – виртуальная любовь.


2012-2014