Баллада о беде

I
Не то, чтобы очень,
Но всё же беда.
Не то, чтоб стряслась,
А подкралась украдкою,
И вот тебе на –
Ни еда, ни пита,
Ни сон, ни работа
Не тешат, не радуют.

Я рукою чужую беду разведу,
Я развею любые чужие сомнения,
А свою вот беду -
Не беду, ерунду -
И такую беду развести не сумею я.

II
Беда-беда,
Беда-беда -
Как кровь по жилам разлита.
Беда, беда, - стучит в висках.
Беда, беда, - кричат бинты.
Я у беды моей в тисках,
Я весь зависим от беды.
И знаю ведь, и вижу ведь,
Что рана - ерунда.
Да вот беда:
«Не выживет!» -
Юродствует беда.

А если это навсегда?
И содрогаюсь весь.
И боли нет –
Да есть беда,
И нет беды –
Да есть.

III
Беда, беда –
Не тешит и не лечит.
Беда, беда –
Чужая, ли, своя.
Беда чужая, может, тем и легче,
Что с ней умею расправляться я.

А впрочем…
Вот за стенкой выкрик: "Мамка!
Мне жарко, мамка!
Мне мешает бинт…"
А где-то
Поседевшая ливанка
Над дочерью убитою скорбит.
А где-то негр
(Лишь потому, что - чёрный),
На тротуаре корчится от мук.
А где-то новоявленные чомбы
Казнят непокорившихся Лумумб.

Ещё в ходу кинжалы, бомбы, яды.
Добро и зло ведут смертельный бой.
Нейтральных нет.
Безбольных нет.
А я-то,
А я-то думал про чужую боль…

IV
Чужая боль…
А есть она - чужая,
Когда моей
Не менее больней,
Меня, как в схватке ножевой кинжаля,
Чужая боль становится моей?!

Она со мною всюду неотступно,
Как совесть - и судья, и прокурор.
И отмахнуться от неё - преступно.
И не спасёт ни отпуск, ни курорт.

И мир вдруг предстаёт сплошною бойней…
Я это лишь сейчас осознаю.
Все амбразуры бы закрыл собою,
В любом бою.
Да только ли в бою!
Нет, неспроста я за чужою болью
Нередко забываю
Про свою.

V
Рукою чужую беду разведу
Да так, что о ней человек забывает.
Любую чужую…
Да вот, на беду,
Чужой-то беды
Для меня не бывает.
1962