Воздух становится вязким.
Он может почти стоять.
Ты не идёшь на праздник,
праздник уже не тот.
Щурясь,слежу за слонами -
слоны встали строго в ряд.
воздух ползёт в карманы,
воздух в гортань ползёт...
Небо на крыши село.
Мне бы писать, писать...
Воздух становится белым,
тянется пастилой...
Ты пристрастился к казням, -
твой воздух привык стоять...
Я не хочу на праздник,
Я буду считать слонов....
я буду считать слонов
© Copyright: Людмила Рамих, 2014
Свидетельство о публикации №114070503370
Свидетельство о публикации №114070503370
Рецензии