Когда судьба согнёт в дугу,
Сбегу, и здесь, на берегу,
Где город меньше табакерки,
Где я не виден, не сочтён...
Какое дело мне, что он
Не по моей построен мерке!
Мой Плёс, перчатка на руке,
Я - ненадолго, налегке,
Опять вдыхаю воздух волглый.
Ты мне уже почти чужой -
Что там осталось за душой?
Не больше, чем огней за Волгой!
И не расспрашивай меня
О том как жил, что разменял,
Зачем свои листаю годы,
Куда сбежал я от стыда...
Уходит это всё, когда
Смотрю на гаснущую воду.
Плёсское
© Copyright: Ян Бруштейн, 2014
Свидетельство о публикации №114070500167
Свидетельство о публикации №114070500167
Рецензии
Спасибо Вам за эти строки! Плес - мое вдохновение, когда я была маленькой, моя мама работала в музее Левитана. Больше всего я любила забираться на пригорок и смотреть с него на прибывающие теплоходы... И до сей поры именно эти места ассоциируются с широтой и необъятностью нашей Родины.
Марго Леонова 06.09.2014 17:48 • Заявить о нарушении
Марго Леонова 06.09.2014 17:48 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.