Скорбь рвёт все клетки разума,
И голос мой хрипит
Случилось горе:надо-же.
И друг мой вечно спит.
Лежит у терриконика,
У сопки тех пород.
Шахтёрики-соколики
Труда то ихний плод.
И в небо смотрит ясное,
Куда журавль летит.
Он каской не помашет,
Душа его болит.
И ждёт, что в воскресенье,
Жена его придёт.
Цветы на холм положит,
Сто грамм в стакан нальёт.
Согнувшись на коленочках,
Рыдает у креста.
Вот принесла я розы,
С домашнего куста.
Плохое и не думай,
Нескоро мой черёд.
Та женщина с косою,
Ко мне не подойдёт.
Скорбь памяти А. Киркача
© Copyright: Александр Снурников, 2014
Свидетельство о публикации №114070403073
Свидетельство о публикации №114070403073
Рецензии
