В квартале цветов...

Прости меня, небо с большими глазами,
прости меня, Мама с родными руками,
прости меня, сын, и прости меня, дочка,
прости меня, длинная грустная строчка;
в квартале цветов у прохладного парка, -
окно, для меня там дымит кофеварка,
куда ты, мой взгляд, это только лишь снится,
ночей вереница и белая птица…

Забытые рифмы бегут по ладони,
на чистых полях их никто не догонит,
и мысли летят, словно конские гривы,
в душе порождая трёх чувств переливы;
то страха, то боли, то нежной истомы,
мы были с тобой ведь когда-то знакомы
и даже любили, ах, как это странно,
прошу, не садни, не зажившая рана…

За сколько купил, а раздам всё бесплатно,
и, может быть, будет кому-то приятно,
и даже в ответ получу я улыбку,
но, Боже, как зыбко, как всё в жизни зыбко;
сквозь тени домов я иду и тоскую,
вдруг встречу себя, ох, как жёстко рискую,
а встречу, скажу: - «Здравствуй, старый приятель!
Ты тоже изведал всю силу объятий!?»

Прости меня, женщина в платье коротком,
прости меня, Бог, в примирении кротком,
прости, если сможешь, и ты, моя Радость,
под сердцем ещё непременно осталось
надежды на свет и на близкое чудо,
уходите вы, я прощаться не буду,
в квартале цветов у прохладного парка
дымит для влюблённых моя кофеварка…