Балансировать
над бездной
нам порою
бесполезно.
Ну, сорвешься.
Упадешь.
И костей не
соберешь.
Пусто всё
вокруг.
И тесно.
И порой
неинтересно.
Пули.
Камни.
Сон ведь это.
Так бывает у
поэтов...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.