Десятком спиц стучится август в двери
пушистые ночной земли, стремясь,
разбрасывая спицы-искры, масть
природы поменять. Но свет – листве ли,
асфальту ли – настолько слаб, и сон
земли настолько крепок, что никто не
встречает звёзд, смешать пришедших стать
свою со статью ночи, стать
заменой той, что, словно в штольне, тонет
в полярном вечере. Когда бизон
ухаживал за дочкой зубра, веря
в бессмертие, его вела, влекла
обязанность. Такая же легла
сейчас на всякого на небе зверя.
***
© Copyright: Сергей Осколков, 2014
Свидетельство о публикации №114070401076
Свидетельство о публикации №114070401076
Рецензии
