Баллада о старом патроне

Я ржавый патрон откопал в огороде.
Где нынче боец, что его потерял?
Давно уж истлел? А быть может, сквозь годы
прорвался и долго ещё воевал?
Был храбрым в боях и дошёл до Берлина,
медали  на праздник стеснялся надеть.
Бурчал, прерывая вопросы от сына:
– Ну  что говорить про войну? Сеял смерть…
А может быть прежний патрона хозяин
в бою настоящем лишь раз побывал?
В  тылу окопался, ни разу не ранен,
а после войны только речи толкал?
Что, если патрон этот выронил воин,
пленённый врагом, бой лишь только затих?
За что не наград – лагерей удостоен,
сначала немецких, а после  – своих.
Угрюмо гляжу на патрон  и гадаю:
что чувствовал тот, кто его потерял?
Как сам бы повёл себя, честно, не знаю,
не дай Бог, случайно в то время попал…
Война – это кровь, это грязь, это ужас,
пронзающий душу от сердца до пят.
Где ты просто пешка, ты – мясо для пушек.
Отцам-командармам –  товарищ солдат.
Проходят года, и кончаются войны,
сражений поля зарастают быльём.
А всюду копают: кто славы достоин?
Кто прав? Кто и как был испытан огнём?
Не будем судить и минувшее хаять.
Что толку болтать о добре и о зле?
Погибшим за Родину – Вечная Память
и Вечный Покой на свободной земле!

27.04.2013 год.