Как зябко… Не то, чтобы очень,
Но бьёт по спине холодок.
По руслам таёжных проточин
Дорога бежит на восток.
Задорно, почти что победно,
Со свистом влетая на мост,
Взрывает продрогшую бездну
Подсипшим гудком тепловоз.
Мелькают во тьме семафоры,
Я к тамбуру точно примёрз –
Мечтаю: родня, разговоры,
Дымящийся клюквенный морс…
Всплывают из памяти лица…
Уснуть бы часов до шести…
Но вряд ли позволит забыться
Последний отрезок пути.
12.03.2002 г.
Дорога домой
© Copyright: Евгений Витальевич Ставровский, 2014
Свидетельство о публикации №114070302314
Свидетельство о публикации №114070302314
Рецензии