Струны души, горький солод раздора!
Ни к чему вспоминать тех, кто вас позабыл.
На базаре забили случайного вора,
Он и лет двадцати на земле не пожил.
Так по веточке вверх, клювом щёлкая воздух,
Поднимался, едва оперившись, птенец.
И неловкий шажок, гул падения, промах.
На него наступил долговязый юнец.
Ни к чему умолять о прощении землю,
Когда рёбра твои к ней придавит сапог.
А на вора надели шершавую петлю,
А птенец бы взлетел, но подняться не смог.
Когда нечем дышать громко хочется плакать,
Только криков твоих не услышит толпа.
Каждый ползать рождённый научился вдруг квакать,
Но не петь, как птенец, - слишком совесть скупа.
***
© Copyright: Александр Наумочкин, 2014
Свидетельство о публикации №114070109944
Свидетельство о публикации №114070109944
Рецензии