Поэты

«Поэты, поэты! Вы все – не от мира…
В башку себе вбили: призвание – лира».
«О, да! Это правда. И лира – призванье.
Мы славы и денег хотим, и признанья».
«И, что? Вам приносят всё это «стишочки?»
«Как  минимум – печень больную и почки».
«Но, ели занятие ваше пустое,
Не лучше ли делать вам что-то другое?
Подумать о доме, семье, о работе»…
«Не хлебом единым.  Как вы не поймёте?!
Стихи, это – всё! И оно того стоит.
Я больше скажу. Это – наше. Святое!
Не фантики мы создаём для конфеток,
А высших материй деление клеток;
Когда зарождается нечто иное,
Что может стать вечным, как Слово Живое!
Сердца постоянно у нас, как под током…
Нас жизнь бьёт об землю, а мы – о высоком!
И как на расстреле стоим перед вами.
Себе приговор мы выносим стихами.
И если сердца остаются к ним глухи,
Тогда наложить на себя лучше руки!»
«Какие-то ужасы вы говорите!»
«Так мы же – поэты. Чего ж вы хотите?!»