птица

типа не тебе, но типа о тебе.

у нас тобой товарно-денежные отношения.
я тебе продаюсь без остатка,
а взамен получаю вдохновение.
для строчек о "нас".

мир не совершенен,
да и совершенства не случаются.
ну, кому ты сейчас там
милая, о жизни плачешься?
не надо...
я ведь не специально тебя отпустил,
ты сама от меня уворачивалась.
скользкая, с**а, и эластичная, как пластилин.
а теперь, сама убиваешься.

потухли строчки от черных чернил,
с ними потух и я, мазафака.
вот такая вот проза, жизнь ведь не стихи.
а только трафаретная порногафия.

всегда говорила, что хочешь летать.
мне думалось, может, скрестить тебя с птицей.
не боишься ли ты с высоты упасть,
или начать жизнь с новой страницы.

сейчас ночь на часах.
а я безумец или самоубийца.
одиноко брожу по закоулкам
моей маленькой "столицы".
до безумства...
только с тобой и о тебе
мне хотелось писать эти строки,
но ты типа птица и озаряешь все во тьме.
вот такая вот аллегория.

помню ты написала мне...

казалось, прошла сотня лет
и мы будто никогда не расставались,
и весь мой по**изм сошел на "нет".
только чувства там к тебе остались.
и как трепетало сердце
в каждой строке твоей типа "поэмы".
о том, как не будет прежде,
о том, как ты изменилась.
говорила мне, что красивый.
ты ждала комплиментов, удушливая?
я отвечал "спасибо".
показывая, что ничего не чувствую.
говорила, что приедешь в гости,
что соскучилась по родным местам,
перемыла прошлому все кости,
долго про "нас" несла че-то там.
мой мир перевернула, дура.
зачем ты вообще пишешь мне?
это похоже на вскрытия процедуру.
говоришь о каком-то дожде.

потом ты перестала писать.
ну, а я задушенный куревом,
продолжал от тебя ждать,
вот чего, я и сам не понял.

а потом ты умерла.
попала не в то время, не в то место.
подумалось: ух, ты ж б*я!
наконец-то!
ты умерла лишь раз,
когда я дох по сто раз за сутки.
лучше бы тебя переехал камаз,
расплескав твои кишки по закоулкам.

нет, я не приеду,
не приду с тобой прощаться.
я только в одно верю,
что ты стала кем хотела...

птицей...