городу нашему

Что ты выскалился, Город мой, трубами трупной серости
Уж не замыслил ли чего, кислотой растворить, веры или верности
Или чем там обычно плещут в лицо неугодным
Негодная почва. Для любого роста, для каждой поросли.
В солнечное палево, в дождь, в огонь, в морось ли,
Хочешь не хочешь, а скурвишься, закуришь, зачехлишься капюшоном
Заслушаешься Кертисом, там где обычно гремят Мендельсоном.
В субботние дополудни, что посолнечнее и получше,
везут твоих ровесниц в хиленьких лимузинах
на случку, на официальную случку
и может быть так лучше, так угоднее Городу самому,
чтобы плодили детей, чтобы отдыхали в Крыму,
а потом возвращались в пыльные клоаки,
в молодежкинские дворы, в александровские парки,
чтобы искатывали спуск Герцена обрезанными пятерками,
и чтобы песни Лепса и зеленые окна со створками, или ставнями, 
на старый казачий  манер, с дворами заставленными
шлакоблоками и фанерой.
И в этом истинная городская эстетика,
вместо вкуса дерьмо, вместо сумок пакетики,
из Магнита, и парами парами,
где одна шалава, а вторая бомбита.
И все на фоне Собора и под эгидой веры,
и все любимые, и все первые. И, девочка, которой в городе не то,
ни рыба ни мясо, ни мундир ни ряса, ни Стендаль ни Падаль,
и хоть стой хоть падай от ее этих бесконечных выходок,
от праздных променадов до праздничных выходов и выездов
за Границу, все ей не сидится. И еда не еда и искусства нет,
там не вывесили Лотрека там вместо скрипки кларнет,
да и кларнета нету, что-то бурчат не музыкальное,
тривиальное весьма, унтермещанские унтерменши.
А ей хочется как? Чтобы с пафосом, с гейшами,
с Коллинзом и слоговой азбукой хираганой,
там Ким Ки Дука, там Китано, и в целом ей город не люб и не мил,
хотя и согрел, хотя и взрастил, как родитель
косящийся стыдливым взглядом
на поношенные башмаки своего чада.
В общем Девочка вскоре дернула,
за бугор, на поиски мифического Тайлера Дердона,
и городу что? В целом глубоко плевать, у него история,
купола золотые, умереть и не встать.
Стать, слава, памятники и стелы,
девочка, ему сто лет как не тарахтела. 
А у нее, что? У нее кипящая жизнь,
 там, там, все придет скоро. Там.
А пока она пишет тупые стишки
про болезненное нечто. С ГОРОДОМ.