Зашёл я как-то в гости к Хармсу, а он говорит, что слишком много сегодня старушек из окон повыпадало. Пришлось поминать их. На третьем десятке наша водка закончилась. Деньги тоже. А старушки всё падали и падали... Всю осень. И зимой тоже. С тех пор в каждом падающем листке и в каждой снежинке мне мерещатся падающие старушки... Но окончательно меня добил всё-таки тополиный пух...
Спасибо. Мне кажется, их лучше переадресовать Хармсу. Данный опус - лишь перепев. Да, меня волновал вопрос из чего формируются сочувствия - из того мусора, что прилипает к подошвам на пути к цели, или из того, что остаётся после возвращения?..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.