Написали две строчки на могильной плите...

Написали две строчки на могильной плите;
Написали два слова и забыли в беде;
И ушли, не оставив следов на дороге.
Убежали оттуда, где не было сна,
И оставили злобу на “совесть” вина,
Обнажив злые дёсны под звуки тревоги...

Кто увидел их облик — молчит до сих пор.
Кто ещё не успел — тот уж слишком хитёр,
Чтоб дожить до весны, не изведав морозов...
Я кричу я пою, я, конечно, живу.
И кричать я не должен, но что-то во мне
                протестует…
Это просто слова, это только стихи!
Но у них ведь есть смысл,
(Они — как грехи — совершаются там,
                где они не должны.)
И та ниша, что кто-то покинул, уже не пустует…

И входили мы в дом, чтоб у бога занять,
И стреляли затем, чтоб уже не стрелять:
Не смогли всё ж уставшую волю поймать…
А она всё стремилась повыше взлететь,
И о чём-то сказать. а быть может, пропеть —
Доказать,что она на земле хоть чего-то стоит!..

Ведь свободной ей быть — это очень легко!
Но как “быть”?

                сентябрь, 2002