Я не пишу, а только плачу,
Но часто, часто в полусне
Сквозь бурелом тоски и чащу
Идут, плывут стихи ко мне.
Строка изящная всплывает,
Стоит одна перед глазами,
A тут в черед еще идет,
И чудо - рифма, стих пред нами!
Я их гоню, уже забыл
О них не думаю часами,
Но словно кто-то клином вбил,
Мне эти строки со словами.
И нет покоя мне пока
Не измараю лист бумаги,
И эта всплывшая строка
Не ляжет в собственной отваге.
О стихах
© Copyright: Евгений Говоруха, 2014
Свидетельство о публикации №114062906467
Свидетельство о публикации №114062906467
Рецензии