о Вере Полозковой

В пустой квартире, где-то
"под" или "над" облаками,
Так высоко над городом, что видно другие крыши-
Живет не простая, но удивительно смешная Полозкова,
Которая, много читает, мало спит и чудно пишет.
Она по ночам смотрит сериал про Хауса,
Фотографирует город, из окон своей просторной комнаты.
Терпеть не может лоботрясов и хаоса,
Она несгибаема -как столетний дуб, с бунтарским характером -
ракеты рокотом.    
Ведет ЖЖ, фрондерствует и стрижется коротко,
Имеет свой кодекс,бреет затылок в
противоборство.
Из густо концентрированных эмоций- синтезирует вирши,
И, над собой коптеет с непревзойденным упорством!
Она откуда-то извне,
появилась иная,
ни на кого непохожая.
Как драхма, майя,
поселилась глубоко внутри,
силой мысли - клинок без ножен.
И сумасшедшие, абстрактно,
как на полотнах Сальвадора Дали,
Как на дрожжах, вырастают строки- пронзающие стрелы, своей истиной,
Она возводит словно замки стихи,
так актуально, так хлестко, и так изысканно!
Стихи-конфеточки монпансье,
со вкусом взрыва,
Как жгуче красное-очень броско!
До мурашек, до чертиков, до озноба, и кто-то
скажет- очень "по бродски",
Может зажечь, спалить, довести, влепить словами,
по"самые помидоры"
И ей не важно, кто ты- вельможа, граф, прохиндей
или простая сеньора.               
Она величественностью своей,  "высоченнее", чем
Эйфелева башня,
Но никогда не посмотрит, как-будто ты- отбросок
общества или бомж подачки просящий!
И если ты когда-то был вхож в ее дом выпил чаю индийского,
марокканского кофе,ну а может быть даже ром,то,безусловно, он очень близким стал, и немного "ведом".
Ее дружба не московская блажь, где в глаза усыпают
как глиттером, а за спинами "прячут нож" под неуютно колючим свитером, она дружит взаправду и искренне!
И в душе она как в поэзии- переломом, перемолом, пулей,
выстрелом!
Она -что-то свербящее, стОящее- нет, намного глубже-настоящее.
Как ребенок ИНДИГО- ненавидит открыто и яростно,
будь ты хоть неприкасаемых каст-  взглядом не удостоит,
руки не подаст.
И пусть хоть мир вокруг тебя вертится...
Влюбляется так, что внутри все сводит, скворчит,
бурлит, светлеет,
И, светом самой высокой пробы светится!
Но, только, если сегодня обычный день, и пронзает
его бытия бессмысленность,
Она просто, идет в магазин, покупает вино, и
иллюзорностью скрашивает действительность!