Фиолетовой ватою заволокло небосвод,
Укутав, казалось, меня от сует и невзгод,
а на ветру листья шептали: - «Скорее беги!»
И капли уж в лужах. Кругом лужи. В лужах круги.
До дома пути далеки.
Высь, буквально навзрыд, неистово громом ревёт.
Паутину сплетает, в сей выси, молний полёт.
То, что не сплетено в выси – зигзагом уходит вниз.
Там и встретил её. Такой вот судьбы странный каприз.
Обилие искр из глазниц.
Всё стихло, в сей миг. Лишь мой рёв, что порвал небосвод.
Вибраций басов грома не было. Лишь куски слов.
Тех, что никто, если б и был, увы, не разобрал.
Лишь дождь, что по телу холодною каплей стекал,
проливаясь в осколки зеркал.
Проснувшись в холодном поту, мысль, сквозь ясности дверь,
Что всё то, что творилось – соткал пресловутый Морфей.
Но курсируя зеркала мимо, лучше пренебрегу
пытливостью, ибо боюсь, что по телу разгул
Лихтенберга фигур...
Фигуры Лихтенберга
© Copyright: Сергей Неенотов, 2014
Свидетельство о публикации №114062903596
Свидетельство о публикации №114062903596
Рецензии