Глядя на огонь...

Костром воскресный вечер освещён,
летают искры роем мотыльковым...
Стрелою в небе солнца луч ещё
мелькнул и озарил цветы левкоев.

Я мысли, словно угли, ворошу:
они то разгораются, то гаснут.
И бабочкой искринке разрешу
сесть на руку. Она мне не опасна.

Живу вдали от праздной суеты
под собственной эгидой своеволья.
В момент, когда сжигаются мосты,
немыслимы в душе ожоги боли.

Доверчиво к огню подкрался ёж,
вверху течёт луна медовой каплей.
Пейзаж на удивление хорош,
изобразить его удастся вряд ли.

Костёр горит, в природе благодать,
но тяжко от оброненного слова.
Летит звезда. Желанье б загадать:
отстраивать мосты... Уж лучше новый!

И нет нужды мне голову склонять.
Прожито-пережито слишком много.
Зола в костре – лишь следствие огня,
романы признаю без эпилогов.

Воскресный вечер кончился давно,
спустилась ночь, окутывая снами.
А я, в который раз, кручу кино
о той беде, что приключилась с нами.

*---------------
"Бабочка" – набросок автора

4 Место в Конкурсе "В воскресенье вечером" /Международный Фонд ВСМ, июнь, 2023 г./