Перед компютером открытым,
Я с трепетом сжимаю свою мышь,
И спрашиваю голосом сердитым,
Когда стихотворение родишь?
Но мышь молчит, Парижа уроженка,
И ничего не может написать.
И бьюсь Я с ней, ну, как горох о стенку,
И повторяю почему-то слово мать.
Не то чтоб помощи прошу у мамы,
Других хватает у неё забот,
Я призываю черного Обаму,
Процесс не продвигается вперёд.
Ну всё! Я больше даже не пытаюсь,
Пусть спит Обама, очень чёрный он,
Я от стихов избавится стараюсь,
Как будто испытал ужасный сон.
Творчество и творец
© Copyright: Денисов Д.А., 2014
Свидетельство о публикации №114062801698
Свидетельство о публикации №114062801698
Рецензии