Всё осложнялось тем, что я – поэт.
И мне хотелось быть собой до точки.
Всю ночь опять горел на кухне свет
И мне казалось, что я знаю точно…
А утром снова наступала жизнь,
Похожая на пасмурную среду,
Где все мечты – лишь только миражи,
Где тыквы не становятся каретой,
Где люди не становятся собой,
А подчиняются какому-то устою,
Всю жизнь ведя какой-то странный бой,
И выбирая что-то, что не стоит
Не то что жизни, а скорей гроша.
И день спешит сменить уставший вечер.
Столы накрыты. На столах душа.
Когда её съедят, мне станет легче.
Десерт
© Copyright: Наташа Утенкова, 2014
Свидетельство о публикации №114062701127
Свидетельство о публикации №114062701127
Рецензии