Артист

      В тот день, когда в осеннем тихом парке,
К ногам слетел последний желтый лист,
Вдруг появился, в полинявшем фраке
Невзрачный, неприметливый Артист.

      Он кожаный футляр видавший виды,
На старую скамейку опустив,
Извлек под взором истинной Фемиды,
Больную скрипку за потертый гриф.

      Ветров холодных первые стенанья
Трепали за полы уставший фрак.
Артист вздохнул - вздохнуло мирозданье.
Был вечер, опустился тихо мрак.

      Взмахнув смычком, как нож разрезал воздух,
Коснулся струн - под кожей вспыхнул ток.
Артист - опальный гений. В жизни прозу
Вносил живой, загадочный поток.

      Как он играл! Весь мир остановился.
Все замерло, все превратилось в слух.
А звук смолкал и снова возносился,
Всех вовлекая в возрожденья круг.

      Но вот замолкла скрипка, доиграла.
Прервав на полуслове свой рассказ.
Она не все, что знала, рассказала,
Утаивая страшное от нас.

      Покинул парк седой артист озябший,
Под фонарем поправив галстук свой.
Мир засыпал, простуженный, уставший,
Что б вновь проснуться раннюю весной