Поэта сердцу не прикажешь,
Бессмысленно учить любить.
Что для других вкусней и краше
Поэта может погубить.
Насколько не был бы прекрасен
Букет отчаянной любви,
Он для него подобен казне
Всего, что кроется внутри.
Ему - что тишина, что бури,
Всего лишь скучный дикий мир.
Слова летят в листок, как пули,
Тетрадь напоминает тир.
Поэта много чего ранит
Предательство, измена, ложь
Но лишь когда пусто в тетради
По телу знобом бежит дрожь…
28.04.2014.
Сердце поэта
© Copyright: Вальтер Колд, 2014
Свидетельство о публикации №114062604793
Свидетельство о публикации №114062604793
Рецензии