Потому что...

Уже среда,
да вот беда —
смоталась муза…
Зачем пишу? —
себя спрошу,
взглянув на мусор
банальных слов:
богат улов —
клише и штампы,
обрывки фраз
в который раз
кричат: «Вот нам бы
попасть в стихи!
Мы не плохи —
поставь не глядя!
Зачем искать?
Чей слух ласкать?
Подумай дядя!..»
Ответа нет
и снова бред
на ум приходит,
мол, я — поэт,
несу, мол, свет,
и в том же роде:
воздвичь, мол, столп —
на радость толп —
нерукотворный,
чтоб головой,
мол, боевой
был непокорный,
мол, там тропа
(чтоб не пропАсть)
не зарастает,
по ней народ,
мол, валом прёт,
меня читая,
а дальше — слух,
тем, кто не глух,
по всей Рассее,
бла-бла, бла-бла
и все дела —
как дым рассеял,
прогнал их прочь,
возможно ночь —
спаситель вечный —
укроет тьмой
впорос немой
так безупречно…
И вновь в тоску —
как гвоздь в доскУ —
по шляпку загнан…
Жасмин отцвёл…
Лишь день отвёл
чтоб нежный запах
вдохнуть я смог,
забыв про смог,
и лепестками
укрыл газон —
ну в чём резон
берЕдить память?
Ах, аромат,
сведёт с ума!
И в полдень знойный
шмели, жужжа,
над ним кружат,
басят нестройно…
Под кроны лип
(ну снова влип!)
где пчёл гуденье,
дела забыв,
на всё забив,
уйду на день я.
Ещё поля,
где вся земля
в цветах душистых,
к себе зовут:
упасть в траву
под небом чистым,
или в жару
бродить в бору —
здесь запах хвои
и птичий звон
со всех сторон…
Да что ж такое?..
То капля в час,
а то вдруг раз —
и водопадом,
лишь миг назад
хотел сказать:
прощаться надо!
Но всё ж вопрос
стоит всерьёз
и ждёт ответа:
зачем пишу?
Чего лишусь,
оставив это?
Чем ночь без сна
темна, длинна,
меня прельстила?
Где та черта,
чтоб просто встал —
и отпустило?
Ну почему
я не пойму?
Совсем замучан…
Отвечу так:
«Какой чудак!
Да потому что!»