Мы шило меняем на мыло...

                *   *   *

Похмелье с трудом выносимо -
Озноб, под глазами мешки,
И боль прорастает осиной,
Пуская в мозгу корешки.

          На небе работают тупо,
          Наверно, опухли от вин!
          Хотя в прошлой жизни был дубом,
          Остался, увы, таковым.

Пень пнём, раздолбай и невежда,
Зато не хапуга, не вор!
Блужу среди сосен, как прежде,
И леса не вижу в упор.

          В Разливе дарил пень усладу
          Для задниц картавых вождей.
          Но в поле я рядом не сяду
          С такими ни в жизнь по нужде.

То хором спьяна голосили,
То бегали с криком «Ура!»…
Мы дружно просрали Россию –
Пора засучить рукава.

          Опять мы поверили, братцы,
          Что снова нас кто-то наё*.
          Но даст нам Россия просраться
          За то, что просрали её!

Как психи в больничной палате,
Живём, выбиваясь из сил,
И шилом вновь патоки хватим,
За локоть себя укусив.

          Соседям слабо дать нам в рыло,
          Но вылили грязи ушат.
          Мы шило меняем на мыло,
          Чтоб делалась чище душа!

Нам правды ничтожные крохи
Дают,  но с избытком вины.
Вруны расплодились, как блохи,
На теле великой страны…