Поёшь. А песне нет границ.
Но счастлив лишь прозреньем мига.
И давит, в тысячи страниц,
Веками писанная книга.
Твой бедный мозг берет в тиски
Не новое "Ничто не ново!",
Он, распадаясь на куски,
Всерьез надеялся на слово,
Но в этой дьявольской игре
Слова сшибает чинность правил —
Осколки сыщешь в букваре!
Кто их тебя считать заставил?
И, лишь рванувшись наугад,
Презрев "высокое искусство",
Когда сознание и чувство,
Забывшись — дерзкие — шалят...
О, только б в этом не солгать!
И лишь бы здесь не оступиться —
Чтоб не сдавать за пядью пядь
Уже написанным страницам.
11 ноября 1970
Поёшь. А песне нет границ...
© Copyright: Иосиф Клейман, 2014
Свидетельство о публикации №114062500527
Свидетельство о публикации №114062500527
Рецензии