Сходство

Она была похожа на Данаю,
Сошедшую с полотен Тициана,
И, ничего в ответ не обещая,
Была ему тем более желанна.
Он жил свой день в страдании безмолвном,
Мечтал об участи сияющего ливня,
И наслаждался в мыслях, безусловно,
Гармонией и совершенством линий.
Он часто думал, чем пленился Гений,
Создавший столь прекрасную картину,
И предавался сладострастной лени,
Стремясь к тому, что так непостижимо.
Текли года, всё оставалось прежним,
Но он себе казался дряхлым старцем,
Её лицо, как прежде, было свежим
И розовело девичьим румянцем.
Он вспоминал, как друг его, художник,
Позвал его однажды в мастерскую…
Как заглянул за ширму осторожно,
Где тот писал красавицу нагую…
С тех пор, покоя начисто лишившись,
Он больше не был властен над собою,
Перед его глазами, обнажившись,
Она сияла хладною звездою.
Он был заложник тощего кармана,
От власти денег никуда не деться,
И, проклиная гений Тициана,
Он рвал на части собственное сердце…
А время всё летело и летело,
Богатый дядя в Англии скончался…
Но нет её…  банально постарела…
Амур над ним, казалось, насмехался…


Картинка из интернета (Борис Ольшанский. Даная)