Идет человек с чемоданом,
И с рюкзаком за спиной.
Может, спешит на вокзал он?
Возможно, вернулся домой?
Он с виду простой обыватель.
С него не напишешь сюжет.
С вещами пошел не гулять он.
Куда? Расскажу, не секрет.
Он к мусорке бодро подходит,
Снимает рюкзак со спины,
Кто скажет, что он не хороший,
Но книги ему не нужны.
И падают старые книги,
По ящику бьются, стучат,
А он опасаяся пыли,
Домой устремился назад.
И ветер книжонки листает,
Да дождик осенний кропит.
Здесь Пришвин, Твардовский, Катаев,
Некрасов с обложки глядит.
Тут Лермонтов, Пушкин и Тютчев,
Поэтов серебряный век.
Валяются в мусорной куче
Прозаик, сатирик, поэт.
И долго стоял я в печали.
Какой Митрофанушке суд?
Фонвизин писал, не о нас ли? -
Обвил нас компьютерный спрут.
Мы все заразились попсою,
Вокруг иностранщины дух.
Россия! Резвы твои кони,
Куда-то тебя занесут?
Рассказ в стихах
© Copyright: Владимир Мелкомуков, 2014
Свидетельство о публикации №114062504153
Свидетельство о публикации №114062504153
Рецензии