Листва

Шум листвы, засыпающий двор, одинокая тень
на асфальте сыром оставляет растраченный день.
Здесь до боли знакомый деревья ведут разговор
с проходящим тобою. Таксист, заглушая мотор,
погружается в ночь, завязает, как муха в меду.
Растворяются личности граждан в весомом бреду.
Возвращаясь неважно откуда, из всей суеты
я внимаю тревожному шуму не спящей листвы.
Опускаю на лавку твердеющий царственный зад,
удивляясь способности времени бить наугад,
выбивая во всяком исходе ту нишу, куда
загоняют тебя, словно в пазл, простые года.
Пряный шёпот Гекаты в бессилии расшифровать,
начинаешь себя из крупиц темноты собирать,
вспоминая – откуда и кто ты, куда привела
из весёлого детства тебя нескупая листва.
Словно тлеющий хворост огни престарелых домов
созидают внутри микромир церемоний и снов,
разбежавшийся город, панно, эклектический миф.
На взбесившихся кронах задумчивый взор занозив,
улыбаясь и плача, всему в этот миг вопреки,
даришь миру «спасибо» открытой и лёгкой руки.