На грязь протуберанцы
сочат сырую боль.
Поля, как новобранцы,
пострижены под ноль.
Несчастная природа
почила на одре.
Ненастная погода
хлопочет на дворе.
Холодный свет рассеян
до скупости звезды.
И прибирает север
правления бразды
от ветром унесённых,
еще горячих снов,
от непроизнесённых
и позабытых слов.
Пусть будет то, что будет,
награда – по вине.
Пусть эта стужа студит,
уместная вполне.
Пусть нас укроют вьюги,
как волны моря — риф,
на этом тёмном круге,
похожем на разрыв.
2003
Разрыв
© Copyright: Иван Парамонов, 2014
Свидетельство о публикации №114062501815
Свидетельство о публикации №114062501815
Рецензии