Притча про Художника

Художник краски размочил;
Лежали себе годы…
А тут заказ он получил
От матушки природы.

Вот Осень в платье золотом,
В венке из желтых трав,
Невестой входит к людям в дом,
Спокоен, кроток нрав.

Застолье пышное, цветы,
Веселье и подарки;
И взоры юные чисты,
И поцелуи жарки…

Увлёкся живописец наш
На свадебном пиру…
И, исписав, свою гуашь,
Расслабился к утру…

Природа требует: «Рисуй!
А то зима придёт.
Невесту ветры унесут,
А дом твой заметёт…»

Зимой художник, что в плену!
Застынут кисти, краски;
Собаки взвоют на луну;
Повсюду тени, маски…

И, как не жалко, хмурым днём
Сжигает он портрет;
Была красавица на нём.
Теперь её уж нет…

Избранник углем и золой
Рисует свой пейзаж;
Но вот, влетает ветер злой,
Ломает карандаш…

Тогда тот пальцем мажет холст:
Не хочет уступить…
Свистит в ушах его норд-ост
И начинает злить…

Потом кидает в ноги снег
И говорит: «Дерзай!
Пусть снегопад завалит всех;
Путь к солнцу – отрезай!»…

Дрожа от зимних холодов,
Художник погибал…
Он был разбит и нездоров,
Но свой шедевр создал.

Заказчик, свиток прихватив,
Художника убил.
В ршеньях быв нетерпелив,
Потратил много сил…

Портрет увидев, сдвинул бровь:
Холст маками горел?!
Была на белом фоне кровь,
И он, как солнце, грел!

И отступил властитель тьмы,
Составив договор:
Всего - три месяца зимы,
И кончен  вечный спор!

Художник жизнь не пожалел,
На шаг не отступил!
Он видеть мир в цветах  хотел,
Ведь, так его любил!..

Печаль и радость на душе -
Трагический урок!..
Но сила есть в карандаше;
А я - хозяйка строк!

Чтобы художник мой ожил,
Живой воды подам.
Пока он в нашем мире жив,
Всегда цвести садам!