Мокруха

             

                Это не дождь в столице,
                это какой-то Лондон:
                мокрые жмутся птицы
                к мокрым московским лордам,
                мокрые дети красят
                оксфорды и биг бэны,
                аглицкий дворник Вася
                просит в трактире эля,
                мокрая леди плачет,
                и элегантно, кстати,
                мокнет карманный Пратчетт
                в сумке аристократа.
                Мне - хорошо, туманно,
                хочется не напиться...
                Всё же немного странный
                нынешний дождь в столице.

                Лариса Устиновва



Репина, блин, картина
маслом, покрытым охрой:
снова в Москве дождина
очень на ощупь мокрый...

Льётся на землю щёлочь,
всё в ядовитой хмаре -
это не дождь, а сволочь,
дать бы ему по харе!

Мокрое очень ложе -
разве бывает хуже?!
Дать бы дождю по роже,
пнуть бы его по луже!

А поэтесса дрыхнет -
страшный такой ей сон дан,
что городов других нет
хуже, чем этот Лондон...

Ёжась во сне и бредя,
И постоянно квася,
Снится ей дворник Федя,
Снится сантехник Вася...

Хочется ей напиться,
как ей писать не просто!..
Утро. Кровать. Больница.
В ванне сушится простынь...