Уключин мягкое скрипенье.
Шероховатости весла.
По глади мерное движенье.
По древу тихая резьба.
Идём вдоль берега, не прячась
и промолчав о пустяках.
Стараясь быть не впопыхах
и лишним поводом не значась.
Мы огибаем сквер с крапивой
и едкой жимолости куст.
Над нами труп с казённой миной –
окаменелый, скуп и пуст.
Эпохи метка, что угасла,
что воспевалась, впрочем, зря.
Так мир – наивное дитя,
которому всё неподвластно.
Проходим станцию, скамейки,
что тишину не признают
и на наречье канарейки
составам мчащимся поют.
Фонарь на землю опускает
белесый конус серебра
и мини-эхом некто бра
в тиши домашней выключает.
Идём по улицам, свободным
от созерцания минут,
в пыли огней всему угодным.
Идём туда, где нас не ждут.
Чрез лабиринты из коварства,
храня стыдливо наготу,
мы бродим в поисках пространства,
неся упавшую мечту.
Контрабанда
© Copyright: Иван Батура, 2014
Свидетельство о публикации №114062402231
Свидетельство о публикации №114062402231
Рецензии