Перезрелый повеса

Лето.
Звуки ремонта.
Вечер в руках бомонда.
Выставки и картины
той же, что нынче, скотины,
осиротевшей в скуке.
Лето.
Гуляют суки,
парк удобряя,
быт не меняя,
этим всегда доставая.

Впрочем, идите лесом.
Я перезрелый повеса
с отягощённым взором
личностью и укором,
вновь обращённых к сути,
вечных терзаний мути.
Утром уныло.
Вечером было
что-то про светское мыло.

Лето.
Житейский профиль
скопом сбывает картофель.
Бабки идут на грядки.
Мысли у всех в порядке.
Мыслить вообще забота,
лучше нанять идиота.
Двери закрыты,
грядки политы,
лица пусты и умыты.

Раньше король был голый,
но абсолютно новый.
Гордо махая задом,
он проходил с парадом.
Нынче обёртка светит,
в новую нишу метит,
ходит по кругу,
водит подругу,
только наводит скуку.

Лето.
Пойду на танцы.
Пусть окружают поганцы;
пусть набухает время;
пусть полысеет темя;
пусть в небе звёзд глазища
смотрят в дырявое днище…
Всё неизбежно.
Лето так нежно,
Море безбрежно.