От знаний сердцу делается пусто;
Теория безжалостна как снег,
Что падает и падает… Мне грустно;
Куда бы не стремился человек,
Какое бы ума приспособленье
Не изобрел, - он знает; он умрет,
И, погруженный в вечные сомненья
И, как ни странно, движимый вперед,
Он ищет поучительной развязки,
Желая оставления следа;
И, вот он след!... Но вид посмертной маски,
Пугает пуще смерти, иногда.
След
© Copyright: Андрей Чиповилин, 2014
Свидетельство о публикации №114062308497
Свидетельство о публикации №114062308497
Рецензии
